ДОМОЙ ПОШТА ДНЕВНИКОВЫЕ НАДПИСИ Наверное я это плохо, но мне хорошо АРТ Смех сильных или их шутов Мы лишь туман, что застрял в паутине ДЛЯ ГОСТЕЙ



Ловушка


Я с удивлением замечаю, что мне больно. Да, там, в груди, что-то отбито солдатскими сапогами реальности. Во рту привкус крови от чрезмерно сильно сжатых зубов и покусанных губ. Когда тебя предают, вот так, легко и просто, это больно. Но еще больнее становится, когда нельзя этого показать. Нужно улыбаться и смеяться, а хочется медленно умирать. Хочется резать себя стеклом, чтобы заглушить боль в груди, чтобы задушить крик, рвущийся из горла, чтобы наполнить пустоту внутри себя живой болью от порезов. И вот приходит ночь. Ты достаешь нож. Такой веселенький, желтого цвета. Канцелярский. Берешь в правую руку и нежно водишь им по левой. Кожа немного расступается, но боли еще совсем нет. Вдруг резкий рывок. Ровная чистая полоска на руке медленно краснеет, расширяется и из нее выкатываются первые красненькие капельки, которые падают на пол. Ты смотришь на их перемещение по руке. Это завораживает. Вот набухла еще одна, скатилась к краю ладони, сорвалась и разбилась об пол. А боль маячит где-то там, за горизонтом. Значит мало, значит надо еще. Теперь уже без предварительного ритуала легкого вождения лезвием по бренной оболочке. Острие медленно движется по руке, а сразу за ним эпидермис расцветает алыми бутонами крови, как куст роз во время цветения. Но этого опять мало. Еще, еще.

Крупные капли лениво падают в раковину, пачкая ее фарфоровую белизну. Сеанс закончен и опять ты не смог дойти до конца, добраться до тех синеньких пульсирующих ниточек внутри руки. Но, обещаешь себе, я все равно доберусь до вас. Попозже. Не завтра, так через год, но я сделаю это. Потому что терять больше нечего. Потому что ОНА ушла. И даже не сказала прощай. Более того, ОНА обиделась, когда ты ответил ЕЙ, что быть друзьями у вас не получится, потому что вы находитесь на разных уровнях. Ты - любишь, ОНА - дружит. Она не захотела этого понять и теперь все кончено. Жизнь бессмысленна без НЕЕ. Ты с недоумением смотришь на людей, которые бегают вокруг тебя со своими проблемами. Зачем вся эта суета. Зачем нужна жизнь, если в ней никого больше нет и не будет. У тебя появляется пустота в глазах направленных в никуда, на лице блуждает дружеская улыбка. И всем вокруг кажется, что у тебя все прекрасно. Но каждый вечер ты приходишь в пустую, холодную квартиру. Садишься в любимое кресло и под злую музыку продолжаешь экспериментировать с ножом. И, в очередной раз, после неудачной попытки, ты ложишься спать, чтобы проснуться с утра, натянуть брюки, улыбку и галстук и побежать на работу. Пряча распоротые руки от чужих взглядов.



Dmitry Andreev © 2001 - 2004
Design by DA
DA бай БУМ